A l’instant même où il le happe entre ses serres, il n’existe plus d’autres choses que lui : bien que longtemps durant il avait piètrement redouté la croisée de leur chemin, le carcan de ses doigts qui enlace les siens annihile en ses membres tout ennui. Eprit des bourrasques d’une tornade investie d’une sainte quête, sur le parquet leurs pas claquent sans bruit à la mesure des palpitations de son cœur jusqu’à s’échoir au sein intimiste d’une chambre mille fois crainte. Trompeusement identique aux nombreuses autres jusqu’à l’infime broderie de lourds rideaux de velours, elle n’en demeure pas moins intrinsèquement dissemblable par la symbolique qu’elle exulte.

Mais la première étreinte que ressent son corps depuis la mort de Takashi cisaille l’insidieux cheminement de ses pensées : maintes mains s’étaient pressées en vagues caresses sincères, des tapes aseptiques qui se voulaient nourries à la cuillère de l’empathie jusqu’aux regards perdus qui n’osaient soutenir son œil ; que de demi-mesures face à des doigts sur un galbe chauffé à la pulpe de mains vagabondes — la touche légère d’un derme d’albâtre aux crins blanchis, un souffle tiédi sur l’excavation de son cou, qui étaient à elles seules plus réelles que toutes pauvres complaisances.
L’innocence à fleur de peau, apposée d’une main délicate à l’alganon de ses vertèbres de nacre, Ieyasu se croit absout mais il ne l’est pas et cette vérité le percute dès lors qu’ils se voient entichés du flanc à l’épaule, le poids pesant lourd et réel en ancre fermement amarrée à un port au beau milieu d’un ouragan. Mais le mensonge a la douceur d’un agrume : la tempête n’est pas moins le monde au-delà de ces murs que l’enfant —l’homme désormais— cloîtré de sa hanche à la sienne qui lamente son désespoir.
De nombreuses choses ont changé : il n’a plus qu’un œil désormais, l’autre emporté à tout jamais ; première de ses pertes, loin d’en être l’ultime. La réminiscence de jours meilleurs, moins taraudés de ressentiment mais emplis de la naïveté caractéristique d’un juvénile aveuglement.
Un instant volé —arraché à des heures si tant lointaines qu’elles en paraissent chimériques, des rêves hallucinés au creux de draps d’enfants fiévreux, entichés de sentiments innommables que Ieyasu du haut de son audacieuse et inconsciente jeunesse eu nommé du bout de lèvres vierges, amour— demeure suspendu.

Entravé de toutes parts, Ieyasu thésaurise le doute ; le ressentiment a le cuir épais sinon solide, et il frémit sur son échine comme un insupportable monstre : Comment oses-tu— plongé dans la fente de ses lèvres, éclos le susurre accusateur de vielles douleurs. La rancœur quant à elle est vive et dangereuse, pleine d’expectances sémillantes, où brûlent tant de promesses de lendemains meilleurs, immolés sur le bûcher de son cœur.
Et en cet instant il est faible, faible comme il était faible autrefois lorsque son propre sang empreignait son uniforme et que son monde s’était rétréci et en avait perdu sa consistance au tandem de son affection.
Il veut reculer, s’échapper à tout jamais, mais contre son dos la porte demeure l’immuable gardienne de son tourment.
A quoi t’attends-tu exactement ? Que je te laisse épancher ta peine comme si, quoi—ah, des années ne s’étaient pas écoulées ? Et chaque seconde était une agonie filandreuse et insipide, mais le timbre n’est toujours qu’un murmure tandis que ses mains tentent de saisir ses épaules : Tu ne me possèdes pas, Ryuu. Oh, pardon, doux mais non moins que glacial, est-ce juste Fujiwara maintenant ? Si plat que vide et même sous ce corps qui l’étreint, la solitude est lourde.

L’encrage migre sur ses hanches puis s’échoue sur son dos et Ieyasu hait ce contact, cette touche entre leurs corps entassés : enclavé entre un diable et une porte, le roux est une proie couverte de sueurs algides sous la tourmente d’une griffe prédatrice. Mais il n’y a nulle riposte dans les palabres dudit diable, seulement la caresse délicate d’une déchirure à une autre, et Ieyasu tendrement le hait un peu plus pour cela.
Il inspire et la rage déferle dans son poumon, pullule dans sa veine noircie et sillonne jusqu’à son cœur qu’il tempère d’une main fébrile ; cette même main happée par la coupe des siennes, encagées par la jouxte de leurs corps.
Et plus que l’emprise, ce sont ces iris infernaux qui le tétanisent, l’œil fixe dans ceux épargnés de celui qui confesse ses doléances aux sonorités modestes.

Ce monde est mort—un murmure échappé de sa gorge, si tant fiévreux que pusillanime, massacré sous le joug de la meurtrissure mais n’en demeure pas moins doux, car estampillé à ce corps désormais étranger il ne peut que l’être.  Ce monde est mort et je ne pense plus à toi depuis longtemps. Le mensonge n’est pas l’un de ses vices, pour l’heure cependant il en empreigne sa langue avec l’avidité insatiable d’enfants affamés.  Ce monde est mort car il a brûlé il y a longtemps, et il ne reste pas même des cendres auxquelles s’accrocher. Et je te hais, je t’exècre, je te maudis car tu es parti. Et quand est venu le temps des allégeances tu n’as pas détourné les yeux, non, non tu as craché sur mon nom, bafoué nos instants mais c’était si doux pourtant.
L’innocence n’est plus que profane, obscure et dévorée par les années vagabondes : sa colère, qui à la moindre étincelle fut jadis ignescente n’est plus qu’une braise bousculée par d’innombrables passages. Le roux avait jadis perdu son œil et par-là même la chaleur de telles étreintes : il n’existe pas d’amours heureux et peut-être n’y a-t-il qu’une unique place dans ce qui lui sert de cœur. Cette place a été prise une fois avant d’être jetée dans l’oubli. Désormais il n’y en a plus et son cœur est vide.

Comment je vais ? Horriblement mal, merci. L’aridité polaire de toundra lointaines, balayées par des vents implacables se meut sous l’émail de ses dents.  Mais et toi Fujiwara, comment te portes-tu ? Ses mains enlacées tentent d’empiéger leurs congénères, non point mu par une tendresse soudaine, mais par le besoin d’extérioriser sa fermeté.  Ta peau est-elle douce ou pèles-tu encore des morceaux de toi-même ?  
Mais nulle retraite ne vient face à l’attrait tentateur d’un serpent blanc aux séductions légères, face à la courbure alliciante de douceurs enfantines, car face à cela Ieyasu n’est qu’une statue taillée dans le sel de larmes d’antan dont la langue est la seule arme.

La voilà putréfiée, cette séquellaire lésion qui jamais ne se résorbe, purulente, suintante dans ce que l’amour en toutes ses conceptions possède de plus ignoble. La voilà qui revient se pâmer à son regard, amoindri d’un œil mais galvanisé de rancœur, cette violence borgne et animale que Ieyasu ne peut qu’exprimer au joug d’une langue tout autant humectée de salive que d’amertume.
Tu crois que je te manque ? Ne me fais pas rire, Fujiwara. Tu t’ennuyais —non, tu as mentionné ta sœur— tu avais besoin de quelqu’un, et j’étais là. Ça pourrait être n’importe qui, et ce que tu crois manquer n’est qu’un mirage. Ces mains, rêches, entrelacées dans une proximité volée, en exultent la dévastation de rêves d’enfants. En effet. Si les cendres de ce qui te sert de peau parvenaient à conjurer les mauvais sorts, nous ne serions pas là à tenir cette comédie de conversation.
Maladroitement engoncé dans un uniforme qui lui ceinture la peau et qui s’échine inlassablement sur ses articulations aussi bien que sur la porosité de ses nerfs, le roux se meut dans l’enchevêtrement de ce qui lui semble devenir son linceul, souhaitant ardemment se soustraire de ce terrible carcan. Que les entraves de tissus cessent leur inexorable compression contre ses poumons affolés, que ces chaînes bâties par sa chair et son sang se voient ôtés de leur injustice démesurée, que ces doigts qui emprisonnent les siens en griffes d’adamantine ne soient plus que poussière.
Que ce mur, impérieux, qui le pourlèche des talons à la nuque se désagrège de la manière exacte dont il avait alors pensé que le monde s’effondrait lorsque le Fujiwara avait délaissé leur intimité de jeunesse sans l’ombre d’une œillade discrète en arrière. Cette petite trahison lui avait fait prendre conscience de l’entier poids de son sang, un sang qui lui avait alors paru si lourd, dense et inexorable telle une chape de plomb qui désormais pèse sans discontinuer sur ses épaules frêles : la permanence d’une épée de Damoclès qui planait autant qu’elle se trouvait déjà enfouie entre ses omoplates.
Mais le mur demeure le geôlier de son corps, accoude sévèrement son dos aussi bien que ses fantasmes d’évasion, aussi Ieyasu attaqua-t-il avec la seule violence qu’il savait manier : N’ose pas venir comme si tu étais honteux, comme un pauvre chiot gémissant et regrettant son acte. Tu as vite fait de me tourner le dos, avais-tu honte alors ? Mais je ne suis pas sûr que tu connaisses même ce sentiment, on dit les Sangs-Purs dénués de cœur, et j’ai tendance à y croire.
Le courroux d’une rage anima ce qui lui restait de salive, et mêlé à une aigreur qui lui était doucement familière, Ieyasu délesta violemment la sécheresse de mains désormais étrangères pour venir en quérir le crin blanchi de cette dévastatrice tempête, et dans la douleur d’un geste, tira pour en déloger l'étreinte : Oh, pauvre, pauvre petit Ryuu qui va si mal.